Busco el momento de locura,

la explicación del caos en una larga cadena de símbolos,

el espejo enterrado en la humedad del silencio,

las colisiones del cambio,

los dos lados del puente de agua,

la llama incandescente del diálogo,

el altar de la sinrazón,

la madeja de coherencias

perdidas en la inmensidad del soliloquio,

la inmovilidad del desatino,

el instante que se reprodujo el intento,

los aliados escondidos en la parte oscura del pensamiento.

Mi otra parte,

arropada en la música del infinito,

habita en la imagen de los símbolos,

otro silencio dibujado con los colores de los signos,

el ático que esconde la palabra,       

miles de ellas naciendo en la magia invisible del útero,

la gran placenta emanando las difracciones del silencio,

el laboratorio reproduciendo la nada,

Hamlet explicando a Horacio que el universo alberga más cosas

de lo que uno pueda ver.

Otro inventario de historias emergidas del vació,

mientras el brujo rompe la cadena de la lógica,

el miedo nos desnuda

y en la ventana:

la colisión de lo prematuro,

el nacimiento anticipado de la muerte.

¿Qué personajes dentro del cuarto se repiten en esta sucesión de Fibonacci?

Los teoremas desnudos en la convergencia del punto imaginario,

los extremos que sujetan el camino líquido,

el columpio de los signos,

el oscilador detectado en la alameda de las metáforas.

Verso y número,

ecuaciones entrelazadas

En la parte oculta del centro de gravedad

del encaje luminoso,

con las rejillas de la noche por donde se asoma el infinito.

La soledad es la hermana bastarda del silencio.

Mi otra parte se desplaza en un pasillo,

en la biblioteca de lo imaginario,

el recuento de las similitudes,

la historia mimetizada en el tiempo,

los libros  repetidos en una galería de espejos

donde la metáfora, es el único personaje

que sobresale entre la multitud

de un solo hombre partido en dos.

II

Navegante de mis sueños escondidos

recojo las piedras del camino

uno a uno los guijarros del destino

se depositan en la alforja del olvido.

Dentro de la melancolía,

navegando por las aguas del recuerdo

el sextante se calibra con la ruta del destino incierto

que a veces se vislumbra entre las verdades de la ciencia

y en otras ocasiones es el intento quien empuja la embarcación

la travesía no cuenta con mapas estelares,

la carta de navegación es extensa para entenderla

solo los libros que rescatamos del último naufragio

pueden acercarnos al mundo de lo incierto

en cada uno de ellos se encuentra la llave de la palabra

desconocida que podrá abrir el cielo y separar el horizonte.

Prosigo mi búsqueda en la parte literaria del olvido

el único afán es perseguir lo inocuo

de un camino que se tiene resuelto:

La muerte es la posada de la espera,

el punto del encuentro

la realidad incierta

la muralla donde todas las teorías se pulverizan

la no conciencia

la que alimenta la nada

el puerto final;

entonces me pregunto sobre la vida

¿De donde nacemos si la muerte es el punto final del caos?

el límite del infinito

¿en que otra palabra se generan las cosas?

¿Que Dios absurdo se divide para que todos resolvamos el teorema

de ser la paradoja de la nada y la ecuación de la existencia?

Atado al mástil de los sueños

la bitácora realiza su lectura

el camino plateado de la ausencia

el bautizo recurrente de las cosas

(pero de nuevo con un solo nombre).

En aquellos días en que la noche era eterna

Los sonidos comenzaron a escribir su discurso

Las penas se concentraban en el estómago

Y la piel extrañaba el tornasol de las estrellas.

La vida era un rito más al compás de las necesidades

Los vientos fluían en la dirección del  lamento

De la onomatopeya

El remedo del futuro

La cáscara de nuez  en el arroyo.

En el umbral del portal

en toda la fantasía de tu cuerpo navegando entre silencios

donde la oscuridad se alumbra por tu sexo

tu sensación de ser

la propia realidad de lo que eres:

mujer

hembraismo

la propia muerte resurrecta

demonio fantástico demoledor

militante ensueño del amor

aquí estoy en la espera del renovador

encuentro de ambos

¿hombre?

¿mujer?

quien sabe lo que el encuentro de los dos

nos pueda regresar:

¿mujer?

¿hombre?

ambos sexos nos dominan

en la discontinua presencia de lo divino

de lo que se acerca a la verdadera

muerte

resurrección

espera gratuita del infortunio

respuesta del ámbar

de la deidad del otro

nosotros

los que en la subyacente

distancia del amor entre las sábanas

y

las piernas

los sexos de ambos

impolutos

desgraciados

desafortunados

se encuentran

en el más allá de lo que no pudo resolverse

por la cotidianidad de la sangre

nuestra propia realidad de seres

extraños

formalmente desconocidos a  pesar de la vida

de la familia y la propiedad privada

de lo próximo y lo inmediato

de los dos juntos en el estropajo de la miseria

la misma muerte líquida de lo prohibido

lo nuestro sin secretos

dos veces manifiesto en la proximidad

de lo oculto.

Alineo mi energía a un punto imaginario

donde mis pensamientos se dirigen,

no es un punto de amor,

ni un lugar paradisíaco,

solo es un punto que atrae mi luz cuando hacia el viaja;

no es  un lugar real por donde fluya el  tiempo,

éste  se rompe en una vasija sin contorno;

pero ahí, en ese punto imaginario,

se encuentra el innombrable,

el que es conocedor profundo

de todas las cosas que suceden

en el devenir del universo,

el que mira sin ver y no se queda detenido,

el que es dueño y creador de eso que llamamos nada

y que de ese punto de luz sin resplandor,

espacio, materia, o palabra que decante.

emerge lo que percibimos con el alma

o con los ojos del cerebro

y la razón,

aquello que Tomás el santo

tenía que ver para creer.

He gastado miles de palabras

para encontrar la metáfora perfecta,

al menos aquella que pueda interpretar

el susurro de luz negra

o un murmullo de luz blanca,

ambas nos definen en torrentes

en estas reflexiones del sentir,

que mi pensar es relativo

y que la nada existe

como existe la materia

pero también desaparece.

Me olvido por instantes

de este crujir de espíritu

y salgo de lo que llamamos día,

supervivencia cotidiana,

aconteceres en la vuelta por sí misma

de la tierra,

unidad del círculo,

Pi, número ancestral y mágico.

Pero así como el Zen indica

que para entender que el momento

siempre ha estado con nosotros

hay que olvidarse del momento,

así la tierra y todo lo que bulle

de la vida y de la muerte

donde son olvidadas mis plegarias

y el lamento surge repentino.

Ya no soy yo, el que pide una respuesta

sino el hombre,

el colibrí sin flor,

la gaviota atrapada en un polímero,

el niño retratado con una carabina

en una fila de soldados de la muerte,

las focas blancas recién nacidas

en el lumen prodigioso de la nieve

para ser depositadas en el río enrojecido

de crímenes siniestros,

la mariposa que bate sus alas

sin ese ritmo alegre de hace algunos años

o la chicharra, abejorro de mis tierras

con un canto de amor ahogado

por el rugido del sol no tan lejano.

No solo es el niño que porta un arma

para placer de sus maestros,

también es aquél que en  una imagen desfallece

ante la mirada siniestra de los buitres.

O el que se enferma mortalmente

al tomar de un charco de agua

que se encuentra repleta de desechos

para que otros la desperdicien en una alberca

y botellas de agua pura para el sediento,

computadoras para llenar con el silencio

la soledad indiferente de una sociedad robotizada.

Siempre hay playas de lujo y hamacas finas

para ese tipo de viajeros

espacios resguardados para los privilegiados

mientras el mundo se muere

con otra luz en el cielo perforado

y se cuela en sus pecados,

porque pecar es quebrar a la armonía

y eso es lo que el hombre como especie ha realizado,

no solamente la bestia sanguinaria de si misma,

sino matar a cuanto ser viviente se encuentre en ese estado.

hoy dirijo mi energía hacia la luz

de un punto imaginario,

donde mis pensamientos se polarizan

y sin embargo la intención de pedir por mis miserias,

afortunadamente se olvidaron.