La ciudad de los soles nocturnos

Son los colores que visten a las sombras

y es el vacío que en su hueco da cabida al alma

como un vaso de agua cobra forma

pero solo el aire le da cuerpo

y el viento su figura

y el espacio más allá de las estrellas

sin estrellas

y son las gotas de espíritu caídas

en el sepulcro del espejo abandonado

en un instante en que el ángel se descuida

y es la brisa que provocan las crisálidas

al guarecerse silenciosas de los pájaros

y son los pájaros que olvidan su destino

al tropezarse entre sus alas con las nubes

y son las nubes que en canciones de agua

nos recuerdan que un ciclo no tiene principio,

y son los mares que en su furia adormecida

gestan los sueños que soñamos desvalidos

como frágil el susurro de un insecto

el tiempo mismo de la vida es corta

como un soplo

y por lo mismo es frágil

como frágiles sus sueños,

como frágil la palabra dibujada

en colores invisibles

como el agua decantada

es transformada

en canto trasparente.

Así el reflejo del otro ser en otro

y otro

y otro

como una secuencia de imágenes sin rostro

el intervalo de espera de la muerte

el abandono de nosotros mismos

en una oquedad de páramos sin flores

cuencas sin luz en que llaga la nada

espejos rotos en constantes dictaduras

ausencia de colores/tierras de sombras

en que es depositado el ánima

camposanto de olvidos insepultos

recordando  la herida de la vida a cada instante

almas en pena en busca de respuestas

que en otros mundos no encontraron.

La vida es un caldo de palabras

en que el tropo necesario

es un pájaro volando

al infinito

un constante recordar

después de un tiempo corto

que un día el pájaro

será cortado por sus alas

y sin embargo existe

como existe el color,

existe el alma

y el rocío que en metáforas existe

para regocijo del prado y los gusanos

como el polvo

y también los pensamientos

las oraciones que intercambian los amantes

en un lenguaje de cuerpos traduciendo el alma

para alcanzar el infinito por segundos

cuando es liberado el verbo

que también existe.

La vida,

es un buche de agua

en la boca del brujo

arrojado a  la muerte por su espalda.

La vida es el espectro de los sueños

al difractarse en tonos múltiples

por un largo cortejo de silencios.

Pero también la vida,

el alma,

las cosas de nosotros

punto que se convierte en número

sucesión infinita en los límites del tiempo

caja de cristal que encierra el universo

razón de ser de las palabras

proyección del pensamiento

mas allá de las aristas del cubo limitante

también tiene su conjunto complemento

en que su intersección es el vacío.

Y así como el cuerpo viste al alma

mejor dicho, la confina

en esta vida

son las palabras

en ese diálogo incesante del poeta

las que en una arquitectura cósmica

elaborada con cimientos de metáforas

en ocasiones resuelven el misterio de la nada.