La ciudad de los soles nocturnos

Jueves, 27 de marzo de 2008

Divagaciones

(Para Iván mi amigo el cuentero)

Me despierta el jolgorio de los pájaros

lo que es vida se abre ante mis ojos

reflexiono en su rival la muerte

la ausencia de colores y sonidos

(sobre todo)

¿Es normal que me pregunte una vez más sobre la nada?

los pájaros son emisarios permanentes de la vida

ruidos pequeños, picos diminutos en que emergen

los pinceles que pintan la mañana,

idiomas que bordan el cielo de promesas.

(pienso en los amigos que se fueron

y los pájaros se ausentan momentáneamente

o se quedan callados)

hay mucho gorjeos y silbidos,

hay mucho ruido en el silencio

hay una ausencia de otras cosas

parecidas a la vida y cercanas a

la muerte y sin embargo hay rostros

que se fueron para siempre.

Esto es un continuo transcurrir de soledades

contrastes bruscos que se esconden

en los días que ahuyentan las verdades

solo hay sol - días de mar-

pájaros cantando a diario

despertando a los que dormidos

soñamos otros lugares del silencio

en que no hay palabras que se encuentran

agitadas una con otra,

no hay todo o nada

no hay vida o muerte

son los intentos de un estado parecido

al del nirvana o la energía que se

transforma en águila.

Los amigos que se han ido

me recuerdan el segundo

la unidad de tiempo mas simple,

en pocas palabras me recuerda al tiempo

y el tiempo me regresa a las palabras

y la palabra me conduce al sentimiento

y el sentimiento me lleva al pensamiento

pero entonces hay vacío de tiempo

hay quizá la no parte del espacio

y (eso) a veces alcanzo a vislumbrar

que es el verbo que también duerme.

Está bien, a veces lloro y a veces

me confunde el egoísmo.

¿es por la ausencia de ellos o de mí?

pero son lágrimas sinceras, honestas

que deja en el camino la parte

en mí que busca su destino

el camino del guerrero.

La ausencia, primero es un vacío

que se llena (¿de palabras?) en un

largo pasillo en que nos hablan

los espejos.

Vacío, ausencia de algo

Ausencia, lo contrario a permanencia;

luego es la parte paralela de la nada

la convergencia de la estática

el verbo congelado

pero es contradicción

no hay frío ni calor ni vientos

o tormentas, o polvo, o gases,

no hay conciencia,

solamente no hay conciencia.

ii

Los sonidos lejanos de las máquinas

la brisa que trae el mar

el movimiento de las hojas en

los árboles y las palmeras,

la convivencia del concreto con

el viento y las palomas,

el miedo a la historia

la evocación temprana de la noche,

las cigarras y la selva en que

los cuentos se construyen

con los hilos de la araña

en la esperanza de romper la

dualidad y ser uno es no ser

nada.

Hoy me despierto con la vida

y en otras ocasiones la muerte

es la que acecha, entonces hoy

también sin estar desprevenido

me levanto con la muerte,

como la reina blanca y la reina negra

en un tablero de ajedrez jugando

una partida interminable.

No me salva un dios ni mis creencias,

solo el impulso de no ser importante

no ser nada ni todo en esta sinfonía

oximorónica de colores y contrastes,

siempre las alas presagiando la partida,

querer percibir el infinito, borrar por

un instante la palabra y seguir elaborando

la poesía.

"recordar al que sin sexo y chocolate

no es nada, de que sirve la vida"

Entender que ser brujo es solamente

ser quien elabora el artificio, el que

gana por instantes la carrera al infinito

y en ese instante detenerse en el instante

para sentir que la ciencia es otro camino

de la magia.

Ser brujo o aprendiz de historiador, yerbero

profesor, cuentero o sacerdote no es solución

para poder enfrentarse a su destino,

ser humilde ante lo que es irremediable.

Ser poeta también es fantasía, pero es

no sentir ese peso implacable del intento

ni cargar todas las metáforas del mundo.

Ser poeta es otro camino del silencio,

elaborar una muralla con palabras

despoblar el sentimiento, llenar el vacío

salir del laberinto, buscar el orificio en

que los cuentos se fueron construyendo

viajar con ellos, repetir las historias de

otra forma, mas bien platicarlas;

es entender que el punto y coma es

regresar con pautas al inicio,

ser paciente con todas las respuestas

que no encuentran la salida,

tolerar las estrellas y esa sensación

de soledad en el momento de luchar con

las palabras.

Ser poeta finalmente es poder decir

al final que no decimos nada, pero

ser poeta también es olvidar a la palabra

abandonarla y por medio de ella,

paradójicamente construir una trampa de

palabras en el que no se atrape a nadie.

Ser poeta es otra forma del intento

Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (1) | Referencias (0)