La ciudad de los soles nocturnos

Martes, 20 de noviembre de 2007

Rutina

Cae la gota en el centro
del estanque
como en la alcantarilla
la coladera repetida de
los platos sucios
vestigio de comidas desangeladas
repetición de instantes
que rompen
con la esencia del fenómeno
para continuar su eterno
rodar hasta eliminarse
entre las cañerías
el centro de gravedad de
lo cotidiano por esos meses
por esos años que pasaron
fugazmente sin poder detenerlos
no hay cortes ni singularidades
todo es un enorme esquema
en que el universo sostiene
muchos tiempos.

El plop se desvanece
y las arrugas emergen
en el pliegue de las
sábanas manchadas
por un misterio que ya
está develado.

La impavidez de la rutina
pulveriza la memoria
con palabras desgastadas
y continuas
no hay cabida para el juego
o la metáfora
(o los recuerdos de)
los momentos en que emergieron
los fantasmas de la nada

No hay lienzo en esta pintura
inacabable, inexistente
sin colores.

Quizá la gravedad estalle
en fragmentos
quizá no
nada cambia
después del primer segundo,

es un tiempo
sin objetos
sin luz

un tiempo sin memoria

Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (1) | Referencias (0)