Viernes, 22 de enero de 2010
Pensar en abstracto
Entonces me cuestiono sobre la forma que en si misma se contiene, ese fluir del devenir... devolverle al caos su trascendencia cuerpo sin forma que genera el símbolo sin embargo, como el absurdo, de lo que no tiene fin ni principio, y lo que llamamos Dios el infinito potencial, la nada, es una trampa sutil del límite el universo encerrado en sus confines. Entonces me cuestiono sobre la forma que en si misma se contiene, ese fluir del devenir, puente entre el [mismo] Dios y el hombre, estructura del método para vestir al pensamiento y construir con metáforas el sistema de sintaxis en el lenguaje humano, el edificio de la lógica, y los símbolos creado por la magia. Sumergirse en paradojas de lo inmensamente pequeño al mas allá del número, lo que no contiene el todo y sin embargo existe en ese postulado cuando el punto es lo concreto y el infinito su respuesta
Pensar en abstracto
Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (0) | Referencias (0)
Domingo, 17 de enero de 2010
La espera
digo que es mucho Entre la mística y la vanidad, el puente de la soledad en un viaje sin rumbo, en el desconcierto de las notas sin dirección de una canción sin forma, la espera se convierte en un ánima del vacío, la esperanza rota el erotismo fallido por la ausencia del objeto amado. Los minutos, como siempre que el reloj es determinante, se involucran en el juego solitario de quien está inmerso en el discurso de un tiempo sin eventos, el lento transcurrir del pensamiento por el turbulento andamiaje del desencuentro. Los nombres que asocian el sentimiento dibujan su silueta; una mujer sin rostro, o al menos el rostro diluido por el olvido, los meses sin ella que se construyen en el edificio de la ausencia el recuerdo de un posible encuentro en la lectura de una novela o un ensayo sobre la historia no mostrada. Los eventos de la catástrofe anunciada como si fuera el sentimiento del primer milenio de un relato recurrente de sucesivas profecías, la angustia por un futuro sin teorías, la vuelta al círculo del caos una posible solución de las desgracias el anonimato de millones de seres con destino escrito el recuento por palabras de los emisarios del tiempo, las diferentes ideologías de las predicciones en una historia huérfana las ciencias sociales en el precipicio de su fracaso las religiones abandonadas. La película del desastre mientras dos se aman en medio de las ruinas y el hombre ante la llegada de su par gemelo como dos lunas sin sol en un jardín de piedras, el sexo como faceta de la iluminación combustible del dharma para pagar la cuota de paraíso. La críptica como ciencia del desbordamiento el espejo en la otra parte del mundo, el universo simétrico en la divergencia del amor, cáscara divina de la cópula universal, símbolo de la fertilidad en un intento fallido de la tierra. La espera es la inercia del futuro, la ley escrita de lo que es verdad irrefutable, la muerte renacida, la muerte que reclama su porción de vida, la muerte como el otro lado del río, espejo invisible mágico encuentro en el binomio de la nada realidad que no existe.
lo que de gane llena mis alforjas,,
no se puede culpar al minutero,,
al encargado de aceitar la máquina que mueve el azar,,
de que los días se desmoronen entre los dedos de dios,,
Decálogo del IX al resto.- Waldo López
Contradicción que se estaciona por el tráfico de las palabras,
invención del hombre para su defensa ante lo inimaginable,
crucigrama del absurdo,
resolución del límite en el intento de ser dioses
tautología del destino,
es decir: inútil intercambio de ideas.
Solo queda su aceptación
como recurso finalmente recursivo,
masturbación metafísica,
templo de los idiotas para adorar al vacío.
Muerte,
círculo espirálico,
cuerda de reloj atómico
palabra desnuda en la profunda soledad del universo.
Sin esperanza.
Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (0) | Referencias (0)
Jueves, 07 de enero de 2010
En ausencia de la luz
La poesía, esa forma incoherente con su millón de signosComo sucesión del número dos en un tablero de ajedrez... Es la que nos salva en esta profunda soledad del alma.
Las partes oscuras del pensamiento
o Cuando la luz se ausenta.
A los valientes pobladores de Xoxocotla
I
con esta ansiedad que no se quita y con un malestar
que según de los que saben de esto es por el alma
comienzo a describir esta parte que no se había resuelto
debido a tantos entinglados de las letras y las penas.
Dicen que el dolor por algo inexistente es locura
que la espera de algún acontecimiento desastroso
es paranoia, que es el estrés el que mancilla el pensamiento
y en ocasiones opaca de vaho y luz negra el sentimiento.
Recorro las acciones de los últimos eventos en estos días
espero siempre el devenir de cosas buenas y aún no se porqué
espero de igual forma en otro lado del camino: la tragedia.
No siempre la pasión desbordante por la magia
el fanatismo del que reza todo el día en algún culto
o el que conjura hechizos y milagros es lo correcto
a veces es mejor el verso que fluye puro y cristalino
como corre en libertad el agua milagrosa en la montaña
la mariposa en colores de verano refugiándose en la nieve
el pez saltarín como salmón contracorriente por el río
y la miel revoloteante de las alas trasparentes de la abeja,
palmas de lluvia, senos de lluvia en el país de las tristezas
que se empecina a recordar paisajes solitarios de dunas calcinantes
dátiles de sueños en un sol quemante y sin piedad para el viajero
árboles de pan y sangre para regocijo de la vida y los hambrientos
cuartetos de cuerdas entonando la melodía impronunciable
esperanzas de paz que en medio del odio entre unos cuantos
se pueda interpretar no nada más el hambre sino promesa
de frutos para las bocas del espíritu apagadas por la sombra.
Hace unos cuantos días en que el cielo estaba despejado
sin vestigio de tormentas o avisos de tragedias que los pájaros,
marineros pescadores y viajeros de los mares del silencio,
declaraban que el horizonte presagiaba una porción de tierra
Colocaba por fin después del juego nuevamente las piezas del tablero
cada pieza en su porción de luz o su porción de sombra amable
ya que el tablero en su arlequín encasillado, era benigno
no había maniqueos en esa batalla de dos almas gemelas.
Ciclones, vendavales, aguaceros, turbulencias de arena,
Brillaban en la ausencia y solo días de pájaros y flores,
perros alegres persiguiendo a las gaviotas y olas juguetonas,
eran el marco de mi caminar hecho ritual para santificar el alba.
no obstante que las amarras de la barca en el puerto eran sólidas
llegó como un invisible acontecimiento el primo lejano del silencio
se metió por los poros de las rocas y lentamente las fue desmoronando
así de invisible fue el tormento de un suceso quebrado por el viento
aunque después se supo que el viento no era el culpable
alguien dijo que el brujo de la choza de los peces muertos
fue responsable, otros dijeron.:
¡No, no es cierto!
"el culpable es el rey y su séquito".
A ellos se los llevaron en cortejo y después los encontraron muertos.
II
Para nacer del todo, he tenido que morir en otros muertos
Ver surgir a la palabra escrita, y aprender a subsistir con ella
Para crecer, de igual forma he aprendido a leer versos primero
Después letanías, odas, canciones mágicas, conjuros y poemas
En que los brujos escriben sus recetas y esconden sus secretos.
He tenido que ahuyentar a los espíritus del ruido, pelear con ellos
Ignorarlos después cuando he podido superar el egoísmo
Hay muchos lugares en que la sombra nos confunde
Sitios opacos del poder dormido y vampiros vivos
En este recinto de paz, altar en que las letras confabulan
Al amor, al misterio, a la luz, a la nada y al silencio,
Los fantasmas del ayer son los aliados con sus cantos
Seres de luz que iniciaron el trabajo humildemente
Al saber que solo la metáfora inventada era parte del intento.
En este sitio de poder en que las letras son las sonajas del silencio
Se reconstruye el intento nuevamente con esa forma misteriosa
Y mágica que ayuda a encontrar significados nuevos
Espejos que el azoque de los versos va puliendo, y en momentos
Purifica con el fuego de la rima, el ritmo incesante del canto
Las palabras que el poder pone en boca del brujo.
No es el verso del amor que con amor convoca solamente
Ni el verso burdo del aprendiz de brujo hay que ignorarlo
No hay que borrar a quien provoca malestar en el silencio
El malestar se muere solamente en el vacío, el hoyo negro.
El destino se bifurca en dos caminos que solitarios hablan
Uno es el canto de la magia fusionada haciendo el amor
Con las estrellas en este lado de la bóveda celeste
Cuando el venado descifraba el universo en las montañas
Y el camino recorrido hacia un lado de la luna era el destino.
Otro camino es el terrible mundo de la nada como meta del Rama
con sonajas fabricadas con palabras, sin semántica de magia
Rezos que no convocan al espíritu ni a la madre universal
Música que ensueña como el ensoñador acecha en el silencio.
Repetición de sonidos que construyen universos y galaxias
Se viaja en ellos por instantes para alcanzar el viaje del nirvana
Estado sin conciencia para los que aprenden a ser santos
Respuestas de la otra parte del mundo para crear la rima.
Flores de loto que se dibujan en el estanque de la vida
Filosofía del cerezo y de los cuadros del viento
Defensa incorrompible de los cambios milenarios del espíritu
Encarnación de avatares en la frase repetida llamada mantra.
Y entre estos dos bordes del vacío en medio del infinito
La lucha encarnizada de los hombres entre dos fuerzas
La defensa implacable de la mentira repetida como una vomitada
La alegoría como herramienta de la retórica de la vieja escuela
La escuela encubierta del sofisma como instrumento del poder
La explicación del paraíso para la entrada a unos cuantos
Las santas cofradías encerradas en la máscara de la muerte
El pecado como destino y existencia del mundo.
La historia deformada de la muerte como camino al paraíso
El baluarte defendido de símbolos no comprendidos
Y el reclamo de la sangre con el discurso del miedo
Parapeto de lo que ellos llaman amor universal
Con ese amor mutila almas, y deforman el espíritu del niño
Que en el mejor de los casos mueren de hambre,
Es el poder mal entendido que la iglesia ha corrompido
La violenta defensa reprimida de los que no tiene tierra
Y en la parte menguante de la luna cifran cielos de manjares
Mujeres para el placer y mientras tanto en esa defensa de la muerte
El terror inflingido en inocentes e inconcientes han encontrado.
Dentro del triángulo de los que han hecho un campo de batalla
En el planeta tierra nace un discurso entre los griegos que
Después los romanos consolidan y nuevamente la escolástica
Reclama como origen de todas las ciencias el divino derecho
De las cosas.
Llenan los ismos para comenzar la lucha y estos pierden nuevamente
La poesía, como símbolo del mantra, de la vida diferente,
La comunicación con el dios sin penitencias
El reglo del espíritu para los hombres
El espacio de la creación reinterpretada
La búsqueda de la otra parte del alma
La forma del instante
El mensaje encubierto del infinito
La esencia misma del silencio
El atisbo del borde en el vacío
La esencia de la caza de estrellas
La que bautiza nombres en el universo
La inexplicable conexión con el otro ser
Que no es lo mismo sino la nada
La puta y bendita soledad sin nombre
La que en el canto del chaman
El mantra del monje tibetano
La que fue elaborada con el ritmo de los pulsares
Y la explosión del hidrógeno
El conjuro del brujo para saltar hacia el vacío
El om tantas veces repetido en el trance de dios
La reencarnación mil veces transformada
El canto alrededor del fuego
El canto épico
La sonata
El canto gregoriano
Los cantos paganos de los celtas
Los tambores buscando la metáfora
Y anunciando la llagada de los blancos
Los cantos de la tristeza encadenada
La que no encierran
La que libera pueblos por medio de un poema,
III
La poesía, esa forma incoherente con su millón de signos
Como sucesión del número dos en un tablero de ajedrez
La exclamación de encontrar el electrón en dos partes diferentes
La contemplación de un edificio con poesía dibujado
O la danza de Bali, de los cisnes, de una pareja enamorada
La que canta al amor, a la tristeza,
La bucólica
La hierofántica
Pindárica
Homérica
La romántica
La metafísica
La que rima en líneas salteadas
Y se escribe por cuartetos
En octavas reales
La que rompe con las reglas después del romance
Y nuevamente es modernista
La que critica todo y
Según Paz, la modernidad;
La poesía que tiene reglas
Pero que invita a romperlas
La que esté en la música
La que se esconde entre las piedras
La de versos cortos
La de verso largos
La concreta
La salmantina
La satírica
La que consagró Quevedo y Góngora
Las redondillas
Las coplas
La popular y la lírica
La sicodélica
La octasílaba
La dodecasílaba
Los epigramas
Los acrósticos y los versos malditos
La perseguida
La despreciada
La que no es poesía
Es la que nos salva en esta profunda soledad del alma.
Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (0) | Referencias (0)
Martes, 29 de diciembre de 2009
Sueño
Solo fue un sueño, un instante que nos imaginamos desde la vasta soledad de nuestras manos en ese instante fugaz que nos amamos. "En lengua de fuego despertaba la otra noche susurros acalorados derretían mi rostro, boca, vientre, todo se volvía surcos, valles y montes el universo en el hueco de mi mano respiraba tenue el amor se hacia ver y llegaba como un rayo..." P. A. No se por qué pero te extraño, con esa sensación de que no hay nada entre nosotros que sin embargo sabemos que algo nos tocó sin que tu o yo nos conociéramos. Fue en un instante que nos sentimos conectados cuando una palabra salió a nuestro encuentro ¿De que parte fue? ¿Quien la pronunció? No sé, no importa, a lo mejor fue una palabra que nació de ambos y viajó por nuestros cuerpos. Primero fue una mano que tendí al vacío y fue tu mano quien sintió el contacto. Quise que el beso de mi mano hacia tu mano fuera un beso de amor de dos hermanos pero entonces la palabra la llevó a tus brazos y a mi a tu cuerpo y viajó por todo el cuerpo; y me llevó hacia un lugar cercano y con tus manos te hizo sentir por no se qué reclamo, mi presencia en ti, pero sentiste raro me decías y yo sentía tus piernas tu boca, tus labios y mis manos recorrer tu cuerpo y te sentiste acariciada por mis manos. Ahora te llamo desde un lugar remoto, necesito tu presencia, no se por qué razón sin conocerte y sin saber que existes te llamo. Solo fue un sueño un instante que nos imaginamos desde la vasta soledad de nuestras manos en ese instante fugaz que nos amamos.
Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (0) | Referencias (0)
Miércoles, 23 de diciembre de 2009
Sueños rotos
Ahora duermes, hace frío, la música y el verbo, la palabra y el silencio, son el único abrigo que cobija tu esperanza.
Sueña talismàn querido, sueña mi abeja y mi miel/sueña y si lo he merecido/sueña mi felicidad (Silvio Rodríguez)
A Luciana
Ahora duerme,
a la espera de tu cuota de descanso y paraíso
después de una jornada dura.
El mundo, mientras tanto, sigue generando
las mariposas negras del desafío apocalíptico;
el cielo se nubla
y en medio de tus sueños,
hay un pequeño obturador
donde un haz de luz emerge majestuoso.
Una débil esperanza es el futuro
que nosotros vislumbramos
y recibimos por lo que alguna vez
fueron nuestros sueños
y en el camino se rompieron por las trampas
de alguna ideología que ocultaba la verdad.
Ahora duermes, hace frío,
la música y el verbo,
la palabra y el silencio,
son el único abrigo que cobija tu esperanza.
No hay posibles soluciones, es cierto,
la magia regresa por sus fueros
y es cuando hay que separar a las manzanas sanas
de la canasta de los fanatismos.
la fatalidad es un grito que los demás no escuchan.
somos los zombies en una película sin audiencia.
Duerme, sueña, dilúyete
en ese país de tiempos diferentes;
aquí el tiempo tuvo un principio
y su fin,
la paradoja del futuro en un largo camino
que nos conduce hacia el fracaso rotundo
de llamarnos hombres.
Por: Modesto Herrera González | Poesía | Comentarios (0) | Referencias (0)
Acerca de
Pongo a disposición mi trabajo (poesía, crónica y narrativa entre otras). Pues bien aquí comienzo...
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